Я - мальчик.
Я сплю свернувшись в гробу калачиком.
Мне снится футбол. В моей голове - Калашников.

Не вовремя мне ,братишки, пришлось расслабиться!
Жаль, девочка - врач в халатике не спасла меня...

Я - девочка-врач.
Я в шею смертельно ранена.
В моем городке по небу летят журавлики
И глушат WI-FI ,чтоб мама моя не видела,
Как я с любимым прощаюсь в твиттере...

Я - мама.
О фартук вытерев руки мыльные,
Звоню на войну я сыночке по мобильному,
Дитя не берет! Приедет, - огрею веником!
"Его отпевают", - слышу ответ священника...

Я - батюшка.
Я собор свой открыл под госпиталь
И сам в нем служу медбратом, помилуй,Господи!
Слова для души, что пуд каши гречневой:
За это крестил поэта я, пусть и грешен он...

Я - просто поэт.
Я тоже стою под пулями.
Кишка хоть тонка, как лирика Ахмадулиной,
Но все ж не настолько, чтобы бояться красного:
Нужнее стихов сегодня - мешки с лекарствами...

Я - старый аптекарь.
Мне бы - давно на пенсию:
Сидеть и блаженно пялиться в ящик с песнями,
Но кончились бинт, и вата, и маски вроде бы...
Начальник пришли термальной воды для Родины!

Я - Родина.
Я - ребенок и сплю - калачиком.
Назначенный государством, ко мне палач идет,
Из недр моих вырыв мрамор себе на логово:
Налоговой сдал налог он, но Богу - Богово.

Я - Бог.
И я тоже - Папа. Сынок мой ласковый
У дауна в классе детский отнял Калашников,
Сказал мол: "Ни-ни", -и прыгнул без парашютика.

Спи золотко.
Спи Мой Мальчик.
Я Воскрешу Тебя.


21 февраля 2014г. Евгения Бильченко. Киев.